Bruit sourd, bruit de répétition
Toi et ta vieille porte de prison
Tu subis les lois de l’incarcération

Un cri pour chaque crissement
Tu flottes dans ta cellule
Tu es la réponse à ce matelas de folie

A court d’idée, Cupidon jouait de sa viole
Errant dans son propre champ de vice
Sortant ses nouvelles dents
Il travaillait à croquer dans la faille
Qu’il avait lui-même pris soin
De placer tout au fond de l’homme

Œil de ce photographe
Qui jamais sans appareil
Surprenait l’esprit de ma pudeur

Il n’y a pas de réalité avec un grand Air
Il n’y a que du vicié
Air du comprimé
Air tu nous comprimes
Ton bon vent t’amène à s’essouffler
Il n’y a que le bon sens du sexe à la frontière