Tapis dans un pli d’existence, sur un seuil fragile
Dans la salle des connecteurs je fais mon mélange
Au tumulte des mots je présente un flot de sens
D’une plaie de mon crâne s’écoule mon imaginaire
Dans la salle des connecteurs je fais mon mélange
Au tumulte des mots je présente un flot de sens
D’une plaie de mon crâne s’écoule mon imaginaire
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