Toutes ces cravates sur cols à boutons
S’épinglaient au son morne des stations
Et allaient par les sous terrains
Petits carrelages blancs
Petit carreaux brillants
Crier leur vérité dans les prisons de verre

Leur dire que sans le ronron, d’un geste commercial
La terre tourne d’elle-même
Tant de honte dans une obscénité
A positionner la certitude comme objectif de campagne
Ces gens et leur travail de qualité
Faisaient de leur corps triste une publicité

Si toutes ces cravates sur cols boutonnés
Venaient à se serrer dans un dernier souffle d'espoir
Les grappes de pendus à leur économie
Absurdité, certitude, justification macabre
Répondraient à tous ces pendus coupables
Que la prison de verre est toujours une prison